Frityr

Hade jag bara haft ett par nya skor att ga in hade det varit lattare att vara en person i en bok av Slas. En vandring i solen. Dagarna fore lunch. Samtal pa ett fjarrtag. Jag borde alltid ha med mej Niels Claessons svidande vackra bok om fadern.
Framat halvsex nar jag ska simma mina varv borjar det lukta friterat vid poolen, pa tredje vaningen nara restaurangen. Jag simmar tjugo langder och ska vara frusen i nagon timme.
Det ar kalla golv i Fuengirola.
Jag sitter vid baren i roken pa den spanska baren langre upp, bort fran havet.
Havet ar lite kallare an poolen. 18 grader kanske. Salt.
Uppkmappt skjorta vid strandpromenaden innan. To kill a mockingbird av Harper Lee. Pa svenska. Jag laser helst pa svenska, sen danska, sen engelska. Sen tomhet.
Det ar en lang strand att promenera fram och tillbaka pa.
Bacon och vita bonor till frukost. Tomater.
Forr kopte jag mina billiga okenkangor i Spanien eller Portugal. Da var dylika skor populara vart tionde ar i Sverige.
Nu hittar man dyra okendojor hos svenska skokedjor. Och dom billiga spanska har jag inte sett roken av an.
Ingen sol idag. Jag aker kanske in till Malaga pa skojakt.
Och jag ska lasa Gellert Tams, De apatiska.
Min roman skriver inte sej sjalv, men den skrivs.