Varje gång det blir vinter. Snökaos. Varje gång en bil får sladd, tänker jag på min farmor, när vi stilla stilla gled in i komunalarnas buss. Min bror och jag skulle åka skidor i det som vår kusin kallade Asmundtorpsalperna, Rönneberga backar. En traktor var lift, drog runt en lina som skavde våra vantar. Vår kusin är ändå halvschweizare, han visste saker om Alperna, som vi bara kunde ana. Farmor var från Säby, vill jag minnas.