En man som talar högst otydligt spelar schack med sej själv, ett litet spel med magneter och rött istället för vitt på spelplanen, pjäserna, på världens eller Europas äldsta tunnelbana, och minsta, som väsnas milt och kränger. Och man kan hitta ballonger, som sliter sej och svävar iväg, överallt. Men bara här finns kringlor och dricksvatten som är trettio grader varmt. Och det är bara på vissa platser, en park, ett ljus som dom där populära moderna omoderna instamaticbilderna, the Budapestsmog får allt att skimra bakom filter, mjukare rörelser, luddigare skrik, och det är bara där, den gula färgen på templet, palatset, badanläggningen, och se upp för vänliga män i övre medelåldern. Nästa deckare kommer att utspelas här, garanterat, någon går in men kommer aldrig ut från ångbastun, dimman tätnar, mysteriet tätnar, härvan är så tät i den täta spänningen. Och köp inte drinkar till kvinnorna som ser ut som prostituerade, köp en bok: litenupplaga.se, du kommer ändå aldrig undan gratis, tack för tipset. Apropå sex: Sex olika sorters temperaturer och svavelstank, och det är mitt himmelrike, det är mitt absoluta himmelrike. Trettioåtta grader varmt i vattnet utomhus, några spelar schack, hårda droppar som massage, alla människorna, solen som skiner, den avlånga bastun och det är gamla fängelsehålor, du andas in avgaserna och svavlet och någon frågar om du har fyr och vi skulle kunna sprängas, har du tänkt på det, slungas ut i atomregnet inuti en ballong som svävar, på rygg, du hör allt genom vatten, du förstår ingenting, bara ett lugn och några spelar visst schack och jag flyter i ett utanförskap. Så slutar prologen till del ett. Medan du väntar på mer: Föd mej, göd mej, köp dom förbannade böckerna så att dom tar slut, så att jag kan tänka på nya, så jag kan sluta gräva tegel ett slag och skriva historien om han som åker över broar i husbilen eller under broar på båtarna som har vind i segeln ibland. Om det tjusiga hotellet, det runda ekot och att ligga på rygg, alltid detta att ligga på rygg och titta rakt upp i den himmel du alltid måste förhålla dej till, din längtan dit, hur fort en död gris flyter i Donau, eller snurrar över den öppna elden.