Vilka böcker ska jag skriva i den här lägenheten, tänker jag och förbluffas över hur stor och hög himlen är, hur den snor uppmärksamheten från trafiken på den ganska stora gatan i Limhamn (och Ulla Sjöblom som sjunger och jag tänker att om det var 1963 nu så skulle vi sitta där och nära men utanför men innanför och där skulle Sickan eller Slas eller Lars Forssell, eller, varför inte? Gunnar Ekelöf berätta sanningar, och jag var helt slut och besviken i morse, satt på toaletten och läste Olof Lagercrantz så dedikerade Jag bor i en annan värld men du bor ju i samma, och det är tjugo år sen jag läste den senast och det har hänt så mycket och det är tidigt på morgonen och jag har nästan slutat gråta men jag ska flytta och jag känner mej dränerad och några som jag räknat med har bangat ur och min ekonomi är i kras och jag läser den dikten och den strofen kommer: "jag bor i en annan värld men du bor ju i samma" och jag känner mej så träffad och ensam) och Ulla Sjöblom som sjunger och den gick bra ändå, flytten. Och jag är så tacksam för att jag ännu har vänner som ställer upp kvar, att jag inte tuggat båda sidorna av korven när jag brände båda ljusändarna på samma gång.
Vilka böcker ska jag skriva i den här lägenheten? Jag vet inte. Jag sitter kvar i en brassestol i den gamla och allt ekar långsamt här (medan Ulla Sjöblom sjunger och det är så nära att jag krackelerar men jag håller mej på rätt sida gränsen, tror jag, hoppas jag) och det är en ro. Det är att vinden mojnar imorgon och det blir bad igen. Det är att jag vet att hon ser mej, hör mej, bryr sej om mej. Det är att (även om jag skäller på er ibland) jag tror på er, människor, vi fixar detta, vi (trycker ner dem, dränker dem) motar Olle (rasisterna, de infantila, PK-hatarna) i en gyttjepöl nedanför grinden.
No comments:
Post a Comment